Eu encontrei algo, mas tem muito mais…

Se eu não conseguir chegar até esse mais, que é-xiste,

confio em você para buscá-lo.

Renascer é bom!…

Ser, é bom…!

Existir é melhor.

Fique, não vá, volte o quanto necessário for.

Volte, quantas vezes quiser.

Viva, eternamente, em quantos eternos quiser.

Tens o poder do olhar, o poder do sorriso, o poder da vida.

Vida, vivida, nascida ou renascida,

és Renata, vida, vivida,

nascida ou renascida.

Do seu pai, com amor.

Da sua filha, com amor.

Impossível… quando se está tão ocupado
em achar que abuso das palavras.
São sempre muitas.
São sempre a mais.
Acha que meus pensamentos romanceiam em linhas infinitas –
páginas de quinhentas páginas.
Não as lê até o fim,
te cansam.

Por quê tanto? Porque mulher…
Essa raça têm visão caleidoscópica.
Por isso tantas linhas transversais,
tantos modos, tanto dizer, tanto enxergar;
por isso tantas palavras para tantos ângulos.
Por isso as linhas infinitas no pensamento,
a visão em páginas de quinhentas páginas,
mais os escritos às margens,
mais as notas de rodapé.

Mas mulher, mesmo sendo desfocada no olhar que vai,
quer que seja focado o olhar que vem.

Entenda.
Mulher enxerga em prosa, mas quer ser vista em poesia.

Percebo que aconteceu o que parecia improvável: esse ano que acabou não poderia ter sido melhor. Parece clichê, mas se tantas coisas ruins não tivessem acontecido, eu não as teria superado, e eu não teria conhecido o tamanho da minha força, minha desconhecida até então. Eu não seria quem eu sou hoje, uma pessoa absurdamente diferente daquela que era no início do ano, eu não teria mudado para melhor, eu não teria alçado vôos tão importantes. Eu não saberia que o valor da amizade e da família era muito maior do que eu supunha, pois se não tivesse precisado tanto desse valor, eu não teria tido tantas provas e talvez não estaria agora segura de que ele estaria sempre perto de mim, a meu favor. Eu não teria crescido na maturidade, conhecendo lados tão ruins das pessoas; eu não teria crescido no amor, conhecendo lados tão bons.

Esse ano tinha tudo para ser o pior de todos, e parecia não prometer coisa alguma de bom. E não prometeu, de fato. Mas cumpriu. Isso que importa. Cumpriu além de qualquer expectativa. Nem um segundo sequer de seus dias me parece ter existido em vão; cada palavra lida, dita, ouvida, cada conhecido ou desconhecido, nada em vão. Obrigada a tudo e todos que fizeram com que esse ano que passou tenha sido um presente para mim: vocês também foram presentes, mesmo que não saibam ou não tenham percebido. E graças a presentes tão preciosos, pude receber o maior de todos, aquele que eu mais ansiava: esse ano deu eu mesma, a mim, de presente.

Escolhi querer superar qualquer coisa enfrentando, com coragem – e não do modo mais covarde e mais fácil – , para superar de verdade.

Espero que escolher querer, seja querer; espero que querer, seja poder – e conseguir.

Ou são,

e eu que não percebi,

entre aqueles e estes,

o efeito transmutador.

Tento olhar bem no fundo.

Fuço, tentando reencontrar os de outrora…

Mas desisto.

Fito o espelho com uma intolerante resignação

E aceito minha condição

- tão paradoxalmente forçada e humilde -

com olhos inundados,

olhos de quem foi, e não é mais.

“Tem dias que a gente se sente
Um pouco, talvez, menos gente…
Um dia daqueles sem graça
De chuva cair na vidraça…
Um dia qualquer sem pensar,
Sentindo o futuro no ar
O ar carregado, sutil
Um dia de maio ou abril…
Sem qualquer amigo do lado
Sozinho em silêncio calado
Com uma pergunta na alma:
Por que nesta tarde tão calma
O tempo parece parado?”

Quem falou que um mundo só acaba quando devastado? Na verdade, ele pode se acabar “sem fogo, sem sangue, sem ais”…  “sem estrondo, mas com gemido”. Sem o estrondo da devastação, mas com a dura fineza da desconstrução. Ninguém percebe. O  fim de um mundo pode ser todo dia.

“Está em qualquer profecia
Dos sábios que viram o futuro
Dos loucos que escrevem no muro
Das teias, do sonho remoto
Estouro, explosão, maremoto
A chama da guerra acesa
A fome sentada na mesa
O copo com álcool no bar
O anjo surgindo no mar
Os selos de fogo, o eclipse
Os símbolos do Apocalipse
Os séculos de Nostradamus
A fuga geral dos ciganos
Está em qualquer profecia
Que o mundo se acaba um dia…

Um gosto azedo na boca
A moça que sonha, a louca
O homem que quer mas esquece
O mundo do dá ou do desce
Está em qualquer profecia
Que o mundo se acaba um dia

Sem fogo, sem sangue, sem ais
O mundo dos nossos ancestrais
Acaba sem guerra, os mortais
Sem glórias de mártir ferido
Sem estrondo mas com gemido…
Está em qualquer profecia
Que o mundo se acaba um dia
Um dia…”

[Os trechos entre aspas são da música As Profecias, do Raul Seixas. Perfeição... Principalmente em um dia como esse, um dia de abril, de chuva caindo na vidraça...]

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido ou talvez sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser,
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?).
Não precisa fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar de arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um ano-novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

O Romantismo não é a vertente que mais me atrai, mas dos poetas românticos… sim, ele é o meu preferido, e pra ser sincera, parece até que eu o conheci. Talvez porque ele era jovem… épocas tão diferentes, mas que me fazem perceber que os jovens são jovens, em qualquer momento, em qualquer lugar. Era isso que eu sentia quando tinha meus 16 anos e lia esse poeta.

Ultimamente, tenho me deparado diversas vezes com a questão do que é ser fraco e do que é ser forte na vida. Pessoas se julgando tão fortes, e julgando outras tão fracas. Às vezes, fraqueza é coragem. Às vezes, é preciso mais força para dar um passo para trás do que para dar dois para frente. Talvez existam coragens e forças diferentes, e isso não quer dizer que uma espécie seja melhor que a outra. As piores batalhas são travadas em silêncio, então nunca se iludam com aparentes resignações ou estagnações, porque isso não diz nada sobre o que uma pessoa é, ou sobre o que ela vai alcançar no final. Nada disso diz se uma pessoa é fraca ou forte, se ela é madura ou imatura. Imaturidade é alguém pensar que já é maduro o suficiente para julgar a maturidade do outro, sendo que ela é relativa, relativa ao tempo, aos sonhos, à vida que cada um leva.

Como eu disse, certas questões são atemporais. Álvares de Azevedo foi julgado muitas vezes como um jovem fraco e entregue aos sonhos, sem força de caráter para viver de verdade, e quem diz isso se apropriou da vida de alguém que nem conheceu, uma apropriação de leitor, apenas. Julgado tão fraco, mas hoje em dia, vejam só, tão respeitado! Será que não somos condenados às vezes pelo mesmo motivo? No livro de literatura que usei para cursar o Ensino Médio, o autor escreveu um trecho sobre o Álvares… uma colocação tão bem feita e tão bonita, que eu penso que deveria ser algo aplicado muitas vezes a qualquer pessoa, mesmo que não tenha sido poeta, sonhado, ou amado na vida: 

“Os alvos são imaginários. Nosso poeta não se entrega ao real. Tem medo de viver. Seu sonho adolescente, porém é mais real que a realidade. Tal superposição foi vista como uma grande fraqueza, com um temor das situações reais. Mas o fato é que esse jovem enfrentou a realidade até demais, e com as armas de seu próprio sonho.”

 Enfrentemos todos as nossas próprias realidades, todos os dias, e com as armas de nossos próprios sonhos. Isso porque o sem importância e simples de um, pode ser o que mantém a vida de outro. O que um faz até de olhos fechados, pode ser a luta cotidiana do outro. Uma mesma realidade se desdobra em realidades diferentes para pessoas diferentes, então não julguemos as realidades, nem as armas, nem os alvos, nem os sonhos, e nem o tempo de cada um. Isso se chama viver. Ou melhor, con-viver. Ser um ser humano, de vez em quando, só de vez em quando, significa, sim, ser um humano. E cada um é ao seu modo. Alguém saberá dizer mesmo qual é o modo certo ou errado?

E no meio dessa confusão alguém partiu sem se despedir; foi triste. Se houvesse uma despedida talvez fosse mais triste, talvez tenha sido melhor assim, uma separação como às vezes acontece em um baile de carnaval — uma pessoa se perde da outra, procura-a por um instante e depois adere a qualquer cordão. É melhor para os amantes pensar que a última vez que se encontraram se amaram muito — depois apenas aconteceu que não se encontraram mais. Eles não se despediram, a vida é que os despediu, cada um para seu lado — sem glória nem humilhação.

Creio que será permitido guardar uma leve tristeza, e também uma lembrança boa; que não será proibido confessar que às vezes se tem saudades; nem será odioso dizer que a separação ao mesmo tempo nos traz um inexplicável sentimento de alívio, e de sossego; e um indefinível remorso; e um recôndito despeito.

E que houve momentos perfeitos que passaram, mas não se perderam, porque ficaram em nossa vida; que a lembrança deles nos faz sentir maior a nossa solidão; mas que essa solidão ficou menos infeliz: que importa que uma estrela já esteja morta se ela ainda brilha no fundo de nossa noite e de nosso confuso sonho?

 Talvez não mereçamos imaginar que haverá outros verões; se eles vierem, nós os receberemos obedientes como as cigarras e as paineiras — com flores e cantos. O inverno — te lembras — nos maltratou; não havia flores, não havia mar, e fomos sacudidos de um lado para outro como dois bonecos na mão de um titeriteiro inábil.

Ah, talvez valesse a pena dizer que houve um telefonema que não pôde haver; entretanto, é possível que não adiantasse nada. Para que explicações? Esqueçamos as pequenas coisas mortificantes; o silêncio torna tudo menos penoso; lembremos apenas as coisas douradas e digamos apenas a pequena palavra: adeus.

A pequena palavra que se alonga como um canto de cigarra perdido numa tarde de domingo.

☆☆☆

[Essa é uma crônica de Rubem Braga, e foi extraída do livro A Traição das Elegantes. Para as minhas despedidas, e para as despedidas alheias que eu acompanhei de longe ao longo dessa semana... ]